Твитнуть
Эпиграф
Не пилите опилки. Они уже распилены. Прошлое прошло. Но человек упрямо встает за пилу, пытаясь переписать то, что давно стало трухой... —
Дейл Карнеги
Нашей движущейся природы суть —
первым криком, плачем детским,
локомотивную изображая круть,
носится полусонно в тупик депо станционного:
ступив на всех парах в приватный узкоколейный путь,
устланный опилками жуть —
и ждём чтобы "мессой" назвал его хотя бы кто-нибудь!
Мир числителей обожает это движение.
Они разгоняют свои поезда,
жгут уголь амбиций,
несутся по узкой колее личных обид и страхов.
Прошлое уже распилено — в мелкую, летучую пыль.
А они всё пилят.
Вздыхают. Жалуются.
Достают бревно из сарая памяти и снова — вжик-вжик —
по живому сердцу.
«Если бы я тогда не...», «А он мне сказал...», «Меня не поняли...»
Стружка летит в глаза.
Глаза — слепнут.
И поезд — сходит с рельс.
А на перроне … молчат.
Потому что знают:
Нельзя залить маслом рельсы, которые ведут в Вчера.
Так что же такое Счастье, Maэстро?
Это перестать быть Пильщиком.
Стать — Моряком.
Бросить пилу.
Поднять парус.
Перестать спрашивать у опилок: «Почему?»
И спросить у ветра: «Куда?»
Обыватель пилит бревно «Меня обидели».
Мудрец — рубит мачту «Я прощаю».
Эпилог.
Каждый человек хотя бы в течение 5 минут в день бывает набитым дураком.
Мудрость состоит в том, чтобы не превысить этот предел! — прекрасное назидание от того же добродушного Карнеги.
Алын Ак с КаДже МеГ — ВСЕГДА РЯДОМ с Созвездием Прекрасной Джины и Её Очаровательного Чада